Ti tamén poderás facer cousas das que che arrepentirás o resto da túa vida
Unha vez convertíchesche en berro, nun longo e evanescente como un pesadelo en branco e negro no que cabalgaban xuntos outros berros, e outros xunto ao ruído de ósos nun patio común e corrente como un paréntesis vital, capital místico e infinito.
Alí foi cando as miñas tempas estalaron ante o horror miserable e paralizante da impotencia, e agora non hai sequera un rastro teu que verifique a obxetividade dos meus paradimas e sorría a este cadáver que se esforza tamén en sorrir aínda sen músculos nin rostro, recordando que unha vez pensou e dixo que a vida era un inmenso e vello reloxo de area.
Pero che contemplo ensimesmado e avasallante, afundido e afastado, avanzas, miras o chan e che desdibullas como unha estatua de barro baixo a choiva, vés e miras distante, confundido como unha folla amarela no medio de millóns de follas amarelas que caen ao espertar dun soño.
Percíboche es como ese soño borroso milenario e ancestral, atávico, pero vixente nas horas como a miña respiración omnipresente, necesaria, sempre estás aínda que desaparezas por cinco anos e un día ou un século e dous días, decadente, agora mesmo a túa imaxe comeza a diluírse do horizonte dos meus sentidos, da miña realidade que fai tempo xa presinto resquebraxada, sabendo que estás alén do espello, sempre que o limiar dos meus sentidos é quen non alcanza a comportar a túa silueta por máis de seis segundos, que a néboa imponderable deste soño pecha as portas dimensionais ao noso presente, pasado e futuro entre comillas.
Udec
Alí foi cando as miñas tempas estalaron ante o horror miserable e paralizante da impotencia, e agora non hai sequera un rastro teu que verifique a obxetividade dos meus paradimas e sorría a este cadáver que se esforza tamén en sorrir aínda sen músculos nin rostro, recordando que unha vez pensou e dixo que a vida era un inmenso e vello reloxo de area.
Pero che contemplo ensimesmado e avasallante, afundido e afastado, avanzas, miras o chan e che desdibullas como unha estatua de barro baixo a choiva, vés e miras distante, confundido como unha folla amarela no medio de millóns de follas amarelas que caen ao espertar dun soño.
Percíboche es como ese soño borroso milenario e ancestral, atávico, pero vixente nas horas como a miña respiración omnipresente, necesaria, sempre estás aínda que desaparezas por cinco anos e un día ou un século e dous días, decadente, agora mesmo a túa imaxe comeza a diluírse do horizonte dos meus sentidos, da miña realidade que fai tempo xa presinto resquebraxada, sabendo que estás alén do espello, sempre que o limiar dos meus sentidos é quen non alcanza a comportar a túa silueta por máis de seis segundos, que a néboa imponderable deste soño pecha as portas dimensionais ao noso presente, pasado e futuro entre comillas.
Udec
Comentarios (0) - Referencias (0)
